Ce fut d’abord toute la mutité des choses que je ne savais pas être miennes.
C’est très loin de notre affection l’Afrique, loin.
Je me suis tenu au bord de tout ce qui quitte une ville, et suis resté dans une rumination de poussière, suspendu au recommencement d’un carrefour, inquiet que le Niger ne nous déporte à jamais vers des méandres ensommeillés.
Puis, je suis revenu, et ce sont les images qui m’ont immobilisé, celles qu’on repasse devant ses yeux, improbables comme la matière du rêve, en essayant de leur trouver une place dans la mémoire, une mémoire tissée de filaments translucides desquelles elles semblent lumineusement émaner.
Quelqu’un du bord du fleuve m’a un jour envoyé un courriel. C’était, disait l’objet du mail, un jardinier à Bamako, Mali, Afrique de l’Ouest. Et alors je me rappellais, peu à peu, drossé contre le mur silencieux du fleuve, les chevilles engluées dans la marne, un personnage à qui j’avais donné mon adresse comme un fil scriptuaire et improbable entre l’Afrique et notre monde.
C’était M.Poudiougou
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